• DIX DIALOGUES sans conséquences

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    Les forces 

    -          Si je meurs, tu m’aimeras davantage ?

    -          Pourquoi dis-tu ça ?

    -          Plus je perds des forces, plus on me trouve belle !

    -          Tu es sûre ? On va voir. Perds des forces !

    (un temps)

    -           Voilà, c’est fait !

    -          Incroyable !

     

     

    La patate et la pitta

    - Tu es pataphysicien aussi ?

     - Non, pittaphysicien, et encore.

    -  Quelle drôle d’idée !

    -  La patate, non, vraiment.

    -  Même en frites ?

    -  Moi et les sciences…

     

     

    Le silence et le bruit
    - Le silence, il n’y a que ça de tel.

    - Le bruit, mon ami, il n’y que ça de vrai.

    - Je ne veux rien entendre.

    - Il faut nourrir son oreille !

    - Pas même un soupir…

    - Quelle absence de tumulte !

     

     

    Trente ans
    - Vous avez mis combien de temps pour l’écrire ?

    - Au bas mot, trente ans.

    - Quelle rapidité, je ne mets jamais moins de cinquante ans.

    - Et je n’écrivais pas tous les jours !

    - Il ne faut pas demander…

    - Si j'avais travaillé journellement, vingt ans maximum, et il était emballé.

     

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    M le Maudit

    - Vous ne pouvez plus le supporter ?

    - Depuis le temps qu’il me tape sur les nerfs.

    - Combien de temps, au fait ?

    - 17 nuits !

    - Et il n’est toujours pas mort ?

    - Ce matin, au pied de mon lit. On l’enterre à midi.

     

     

    La photo

    - C’est vous en quatrième de couverture ?

    - C’est ma photo, oui.

    - J’aimerais l’avoir !

    - Il vous faudra emporter le livre avec.

    - Quand j’aime une photo d’auteur, je suis prête à lire le livre qui va avec.

    -  C’est rassurant.

     

     

    La neige, les nuages

    - Quand il neige, il y a des nuages ?

    - Comme quand il pleut.

    - Je n’ai jamais fait attention.

    - La prochaine fois qu’il pleut, regardez !

    - J’ai toujours un parapluie au-dessus de moi.

    - Il ne faut pas avoir peur de se mouiller.

     

     

    Une forte demande

    - Vous me mettrez deux kilos d’aphorismes.

    - De  blancs? Des noirs? Des rouges ?...

    - Du moment qu’ils se lisent.

    - Je viens de recevoir une nouvelle variété...

    - Ils sont bariolés. Puis on les dirait mal dégrossis.

    - C’est de la production industrielle, cette saison littéraire la demande a été si forte…

     

     

     Dans ma tête

    - M. Dafalgan, je suppose ? Moi, c’est M. Nurofen

    - Je ne vous avais pas reconnu, vous avez changé d'excipient!

    - Qu’est-ce qui vous amène ? La même migraine, je suppose.

    - Quelle perspicacité, M. Suppositoire.

    - Ne vous moquez pas, s’il vous plaît, nous sommes appelés à batailler ensemble.

    - Je suppose.

     

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  • Paolo FRESU & Omar SOSA

    Paolo Fresu (trompette), Omar Sosa (piano) & Jacques Morelenbaum (violoncelle). Peintures d'Omar Ortiz.

     

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    Paolo Fresu & Omar Sosa

  • Sur TROIS RECUEILS de Rolf DOPPENBERG & Patrice DURET

    P.Leuckx.jpgpar Philippe LEUCKX

     

     

     

    « Arithmétique des hirondelles », « Sauter nu dans le Styx », « Uriance », soit trois collaborations de deux amis suisses, autour des thèmes de la nature et des éléments. Une grande sensibilité unit ces deux voix, complices dans l’entretien subtil avec l’eau, la montagne, les mythes requis par une culture tissée de Grèce, d’Alpes profondes. En poèmes brefs (des quintils, des sizains), les deux poètes tissent le réel, jouent du vent, décèlent les « voix », les « souffles ». L’on sent la nuit passée à la fraîche, « le corps engourdi » après l’observation des astres, « la nuit « , « le pré noir ».

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    La dextérité à décrire « la montée des ombres », l’extrême attention à restituer des moments vécus : « le val au couchant », « la contrée des cimes s’est inscrite en vous » : une grande empathie emporte ces textes, partageables tout en étant discrets et fermes comme des expériences uniques de pure poésie.

    Rolf et Patrice se complètent, alternent les voix, les styles, proches dans cette vision de « l’eau dans la poitrine », de cette « vie à pleines gorgées », de ce « qui gorge l’arbre de nos artères ».

    C’est un très beau travail duel sur la source même de leur poésie : pourquoi s’unissent-ils pour en conjoindre les effets ? L’amitié dense ? Le partage des mêmes terres ?

    Nombre de textes évoquent la pureté des jaillissements, la semence, le feu, « les graines » en préparation, la sève ; nombre de vers exaltent ce feu des mots porteurs et ce désir qui s’inscrit en pleine nature. Tout un travail sur le regard et le corps trouve ici voix et densité :

    voix à travers ruelles

    le cours du corps

    sentier sous les chênes

    le sous-sol s’unit au ciel

    parer les coups du sort

    accourt l’encore

    et l’hirondelle du lointain

    L’ouverture à une nature qui vivifie, tramée de « pulsion de patience » et de « poussière alluviale des mots » porte ces livres au statut d’un « parfum musqué/ haut des collines » : marque de création de deux poètes frères, à l’âme paysagère, profonde.

    Les trois livres sont édités au Miel de l’Ours, Genève, 2013-2014.

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    En photo, Patrice Duret qui dirige Le Miel de L'ours depuis 2004.

    http://www.mieldelours.ch/page1.php (copier/coller le lien)

  • Jean-Pierre GEORGES

    Georges-JP-200_px.jpgJean-Pierre Georges vit à Chinon où il est né en 1949. Il est l'auteur d'une douzaine d'ouvrages. 

     

    Le poisson rouge, à l’abri de deux fléaux majeurs : l’ennui et la rage de l’expression.

    Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste, p. 100.  +

    Victime d’une conversation il doit s’aliter.

    Jean-Pierre Georges, Le moi chronique, Les Carnets du Dessert de Lune, p. 32.

    Le désir, un bien grand mot, c’est l’envie qui manque.

    Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste

    Dilemme : le fusil ou le travail.

    Jean-Pierre Georges, Le moi chronique, Les Carnets du Dessert de Lune

    Septembre en fait des tonnes. C’est une éruption de bleu pur sur un canal, une apothéose de lumière que criblent les grands platanes penchés sur l’eau. C’est de tout côté éboulis de douceur, débauche d’harmonie.

    Jean-Pierre Georges, Aucun rôle dans l’espèce

    Je ne peux pas voir un chat dans la rue sans ressentir une complicité ethnique.

    Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours

    Que des bonnes questions, aucune réponse. Il faudrait que je m’astreigne à des mois — des années ! — de diète de lecture, que je trouve la force de me soustraire à la stérile intelligence des livres... pour que jaillissant de moi ou du ciel, de la terre ou du sang, ou même de nulle part, une étincelle annihile à jamais toute question et toute réponse.

    Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours

    Je suis né étranger au monde et j’ai regardé, impuissant, le film de ma vie. Tombereaux d’ennui ou richesses miroitantes ?... Je ne sais toujours pas ce qui m’échut. Une seule certitude : j’ai violemment haï le travail.

    Par instinct — ou par bêtise — je n’ai rien « construit ». Par facilité et paresse j’ai tout fonctionnarisé, mensualisé : santé, confort, amour, amitié, écriture. J’étais un timide, je suis devenu un tiède. Je ne sais plus ce que c’est de souffrir.

    Cela en mon pouvoir je jetterais mon sexe au premier chien qui passe. Car plus qu’une complication, c’est une plaie cette guérilla avec le ventre. Installé dans la pérennité de l’attente vaine, je forme un vœu sin-cè-re : je voudrais que ma femme soit heureuse.

    Jean-Pierre Georges, « Sin-cè-re », Trois peupliers d’Italie, Tarabuste

    Est-ce possible qu’il n’y ait rien à ce point, et que ce soit si lourd... Je suis découragé. J’ai un cerveau d’après exode lexical, y rencontrer ne serait-ce qu’une virgule tiendrait du miracle. Aucun mot ne se présente à mon esprit. Je prends sur l’étagère un livre que j’ai écrit, le feuillette et reste incrédule devant certaines petites proses pas si mal troussées. Je n’en reviens pas. Je dois renoncer définitivement à l’écriture. Je suis donc libre. Mais n’ayant malheureusement rien prévu de tel pour ma vie.

     

    Il faut se fixer des idéaux atteignables quand on ne saute pas deux mètres cinquante en hauteur de vue.

    Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste

    36 ans aujourd’hui, lundi de Pâques. Âge équinoxial ; maintenant mes jours vont raccourcir.

    Jean-Pierre Georges, Car né, La Bartavelle

    La vie est plus longue que large.

    Jean-Pierre Georges, Le moi chronique, Les Carnets du Dessert de Lune

    Que ferait-on si l’on ne devait

    exister qu’à ses propres yeux

    rien pardi

    Jean-Pierre Georges, Je m’ennuie sur terre, Le Dé ble

    Je ne sais plus que verser des larmes sur chaque journée perdue, sur du temps enfui que je devrais pourtant retenir dans ma passoire de poète.

    Jean-Pierre Georges, Aucun rôle dans l’espèce, Tarabuste

    Chaque instant apparu du fond de l’éternité foudroie d’innocence le pèlerin du temps.

    Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste

    Quel que soit le nombre de jours qui te sépare d’une chose, la chose arrive. Voilà ce qui. Ce matin. Me rend maussade. Un jour n’est rien de plus qu’un accès au jour suivant ; tu avances d’un cran dans la file d’attente. De temps en temps c’est ton tour, pour l’amour, pour l’hôpital, pour la joie ou la déconfiture, la chance ou l’accident stupide. Inutile de se réjouir ou de s’affliger, c’est le sort commun. Tu refais la queue pour autre chose. Quand tu n’acceptes pas ce pitoyable pointage, cela s’appelle le suicide. Plus jeune la pensée du suicide me rassérénait : j’étais libre puisque je pouvais me tuer. Aujourd’hui je choisis librement de pointer, car au fond l’héroïsme n’est pas mon fort.

    Jean-Pierre Georges, Aucun rôle dans l’espèce, Tarabuste

    Printemps difficile : je ne fais pas ma montée de sève.

    Jean-Pierre Georges, Le moi chronique, Les Carnets du Dessert de Lune,

    On vise la réalité, et puis finalement on tire n’importe où.

    Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste

    Le vent dans les peupliers, le réglage se fait de l’intérieur.

    Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours

    Une chose arrive

    qu’on n’attendait plus

    on l’accueille avec une réserve

    bienveillante et cosmique

    non sans penser aux désirs de feu

    qui parfois nous ont ravagés

    et n’ont eu comme les étoiles

    qu’une pauvre durée de vie

    Je mène deux pages de front

    car ce n’est pas la vie qui est belle

    c’est sa représentation

    Jean-Pierre Georges, Je m’ennuie sur terre, Le Dé bleu

    J’aimerais, une fois dans ma vie, une secousse paroxysmique.

    Jean-Pierre Georges, Car né, La Bartavelle

    — Mais moi monsieur, je travaille !

    — Bien sûr, que pourriez-vous faire d’autre...

    Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste

    Pour tromper son vide, battre son plein.

    Jean-Pierre Georges, Le moi chronique, Les Carnets du Dessert de Lune

    Il est rare qu’un homme puisse regarder une journée entière, du lever au coucher, sans céder au besoin irrépressible de l’acte. Non seulement ne pas y céder mais s’en défendre absolument : ne rien faire du tout. Ne pas sortir bien sûr, écarter toute tentation ludique ou culturelle ou utilitaire, ne voir personne. Quelque chose comme tenir compagnie aux heures, pour voir ce qu’il y a quand il n’y a rien. Cela en toute liberté, hors claustration clinique ou carcérale. J’y parviens pour ma part assez bien. — Y aurait-il dans cette assertion comme une bravade... — Eh, sans parler d’une expérience de l’extrême, l’affaire mérite attention. Appartenir à l’espèce la plus agitée qui soit et ne plus bouger : défi immense que je suis presque seul à relever par la seule volition, entre deux mictions, un repas frugal sur un coin de table et une fermeté quasi héroïque face à toute sollicitation érotogène.

    Jean-Pierre Georges, Aucun rôle dans l’espèce, Tarabuste

    Toutes ces citations sont tirées de l'excellent DICTIONNAIRE DE CITATIONS (par mots, par auteurs) suivant : http://www.farreny.net/dictionnaire/

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    9782930607016_1_75.jpgRéédition aux CARNETS DU DESSERT DE LUNE: 

    LE MOI CHRONIQUE de Jean-Pierre GEORGES

    Poésie Grand Format

    • 132 pages, 20X 14 cm, 200grammes 
    • 15€

    Le lecteur de Jean-Pierre Georges ne sait pas toujours s'il doit rire ou pleurer et c'est là le don de l'artiste ès poésie, s'il nous remue beaucoup, s'il nous secoue, jamais le poète de l'ennui ne nous ennuie. Offrez-vous Le moi chronique et les oeuvres complètes dans la foulée, parlez-en autour de vous, faites-en cadeau à vos proches, à vos lointains, vous ne le regretterez pas... (Valérie Rouzeau)

    Pour commander (copier/coller le lien): 

    http://dessert-de-lune.123website.be/354029099 

  • LES dix-sept PENSÉES de SAINT BEURK

    400_F_24082540_12LDRi17aQFLZs12Iph9Br8yRcFoluIc.jpgChristophe Beurk (parfois orthographié Beurck), de son vrai nom André Laspalette, a vécu à la fin du XXème siècle. Il a été canonisé par lui-même entre octobre 1995 et le 1er avril 1997 dans un endroit tenu évidemment secret mais qui pourrait bien être situé dans l’extrême est de la Belgique (non, il n’était pas communiste, ce qui a, il faut dire, nui considérablement à sa reconnaissance du vivant des Grands Communistes). Aucune vidéo de l’événement n’existerait, peut-être deux ou trois Polaroïds déteints. Certains intellectuels avancent même l’hypothèse qu’il aurait pu l’être dans la langue de Goethe. Les plus téméraires affirment même que Joseph Ratzinger aurait pu lui servir de conseiller.

    Beaucoup d’incertitudes comme on le voit sur le parcours de ce singulier écrivain qu’on aimerait, sans oser - au risque de s’attirer la foudre bien moulue des puristes -, qualifier de fantasque. Des témoignages récents comme ceux du controversé Jean-Marie Tinck (un temps tueur du Brabant, aujourd'hui humoriste) l’aurait aperçu sortant récemment d’un Delhaize mais il ne sait plus pas où.

    Christophe Beurck serait aujourd’hui âgé entre 69 et 73 ans s'il n'avait pas, comme annoncé dans un mot vague retrouvé sur le lac où il où il a disparu mis fin à ses jours par absorption de trop d'eau par unité de temps. Il n’aurait pas voulu de descendants pour se consacrer tout entier à son œuvre qui, quoique brève (12 à 17 aphorismes), vaut, mais on se le demande toujours, la peine d’être lue.

     

              1. Marcher sur les autres, se reposer sur soi.

            

           2.  Malgré les formes du miroir, l’Image durera.

      

           3. Tituber, c’est ruer dans les bars.

     

           4. Le jour en fuite a été repris au crépuscule avant d’être exécuté.

     

            5. Un rein de perdu, dix (au moins) de retrouvés.

          

             6. Faute de soleil, asperge-toi de crème solaire.

    (variation due à un de ses émules enseignant au chômage) : Faute d’école, asperge-toi de crème scolaire.

               7. Enchâssez le naturel, il reviendra en tableau.

    (repris dans l’Encyclopédie de la peinture à l’art traître en 3 pages et demie)

    Et commenté longuement, sur plus de trois cent pages, dans l’édifiant ouvrage de Jean-Baptiste Botul, Tombeau de BHL.

     

             8. Ce que j’aime dans les nuages, c’est leur devenir orageux.

    (variante par un de ses épigones grantauteur de Roman jeunesse : Ce que j’aime dans les nuages, c’est leur devenir pluvieux.)

     

        9. Donnez-moi un évier et je nettoierai le monde.

     

             10. Le travail de seuil commence dès qu’on ferme la porte.

     

             11. Malgré Celan, Cioran est mort de mort naturelle.

     (Repris dans L’Abrédé d'Histoire générale des Grands Roumains autres que Vlad l’empaffé de Transylvanie, édité par les Pittaphysiciens Anonymes de la Roumanie imaginaire.)

     

         12. Ma mère m’appelle sur mon portable tout neuf pour me demander comment on fait pour envoyer des textos.

    (ceci constitue le dernier aphorisme  authentifié par le Collectif oulipien du Sud Hainaut ; il est daté du 21 juillet 2000, à moins qu’il ne s’agisse d’un fragment de son journal, hypothèse avancée récemment par un membre insignifiant du très influent (et amplement subsidié) Observatoire des Ecrits Apocryphes Sans La Moindre Importance)


    Un doute plane toujours au-dessus de ces cinq aphorismes qui seraient, s’ils ne sont pas de Christophe Beurck, de Marion Laspalette, la demi-sœur aînée d’André qui rêva toute sa vie de consacrer sa vie à l’écriture pour faire la nique à sa moitié de frère qu’elle jalousait secrètement (autant qu’elle l’adorait, relire la touchante lettre, quoique barbante et par moments incompréhensible, du 5 juin 1963 au soir « à mon frère papouille »).

    13. On peut nourrir à n’importe quel âge son premier ânon.

     

    14. C’est quoi le félin pluriel de cougar ?

     

    15. Un oculiste qu’on paie à l’œil ne trouvera jamais monture à son pied (il pourrait bien finir cordonnier). 

     

    16. Quand je me bougie, je vois trente-six chandelles.

     

    17. Tromper l'ennui avec le désespoir. 

    (variante éloignée dans le temps: la pomme d'Adam était une désespoire.)

     

    Marion Laspalette prévoit la sortie d’un micro recueil aux éditions Moi aussi je veux compter (trente-six lecteurs) dans la littérature sous le pseudo de Georges Cendre (paix à son âne).

     

    par Éric Laspalette (neveu probable d'André, fils et non moins éditeur de Marion)

     

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  • 20 ANS en chanson

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    Ferré, 1961 (pour la version originale) 

    Zebda, 2009 en hommage à Ferré

    Moustaki pour Reggiani, 1967

    Aznavour, 1965

    Johhny, 2013

    Bachelet, 1987 (avec une citation de Ferré)

    Aubert, 2012 

    Zazie, 2013

    Amel Bent, 2009

    IAM, 2013

    Lalanne, 1979

    Manu Galure, 2008

    Placebo, 2004

    Berthe Sylva (1885-1941), 1935

    BONUS: Bref, j'ai 20 ans!

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  • J'AVAIS 20 ANS + LA BELLE VIE, par Denis BILLAMBOZ

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    J’avais vingt ans

      

    J’avais vingt ans

    Je faisais la fête

    J’étais insouciant

    Demain était loin

     

    J’aurais du travail ... un jour

    Après avoir aimé les filles

    J’épouserais ma princesse

    Je lui bâtirais son nid d’amour

     

    Il a vingt ans

    Il craint demain

    Il pense à sa carrière

    Il prévoit sa retraite

      

    Il a peur du chômage

    De manquer d’argent

    De ne pas séduire la fille

    Qui lui donnerait un fils

      

    S’il avait la foi

    Il entrerait au couvent

    Il éviterait le chômage

    Et la maladie sans nom

      

    N’écoute pas les augures

    Courtise la vie

    Comme une princesse

    Et elle t’aimera comme un roi

     

     

    Logo-LaBelleVie.jpg

      La belle vie

      

    Elle est belle la vie

    La vie que j’ai eue

      

    Elle était belle la vie

    La vie que je n’aurai plus

      

    J’ai aimé

    J’ai été aimé

     

    J’ai choyé

    J’ai été choyé

      

    J’ai joui

    J’ai fait jouir

      

    Un jour je partirai

    Le cœur léger

     

    Elle est belle la vie

    La vie que j’ai eue

     

     

  • CROISIÈRES EN MÉDITERRANÉE

    billamboz.jpegpar Denis BILLAMBOZ

    En cette période estivale où des millions de touristes se ruent dans les immeubles flottants qui sillonnent la Méditerranée chargés du fond de la cale aux étages les plus élevés de terriens en mal d’émotions maritimes, j’ai eu envie d’évoquer les croisières et les ports méditerranéens tels que les ont découverts deux grands écrivains de la première moitié du vingtième siècle : Evelyn Waugh et Francis Carco. A travers le récit d’une croisière qui ressemble en tous points à son voyage de noce, l’Anglais nous montre le côté face de la Méditerranée à cette époque et, dans un reportage sur les bas-fonds des ports de la Grande Bleue, Francis Carco nous dévoile le côté pile… celui qui est le moins voilé. Deux récits qui, fondus en un seul, pourraient constituer un documentaire historique incontournable sur ce sujet.

     

    9782228884556.jpgBAGAGES ENREGISTRÉS

    Evelyn WAUGH ( 1903 – 1966)

    Selon la préface de William Boyd, en hiver 1928, Madame Waugh, Evelyn, Elle-Evelyn pour la différencier de Lui-Evelyn, tombe malade victime d’une rubéole, le jeune couple décide alors de faire une croisière en Méditerranée pour que la jeune femme puisse se rétablir plus rapidement. Ils obtiennent la possibilité de voyager gratuitement en promettant en échange que Lui-Evelyn écrive un récit de voyage valorisant le bateau et la croisière. La croisière est en fait un véritable désastre, le couple se défait, Elle-Evelyn est malade et le retour en Angleterre est pénible. Lui-Evelyn s’isole alors pour terminer un ouvrage en cours et entreprendre la rédaction du récit de voyage qu’il a promis à l’armateur.

    Waugh raconte ainsi une croisière qu’il aurait faite seul mais qui est en fait la croisière qu’il a faite peu de temps auparavant avec son épouse, se livrant à un exercice de dédoublement en se glissant dans la peau de l’ami du couple avec lequel il voyage et qui représente le couple qu’il formait avec son épouse lors de la précédente croisière.

    Son voyage commence par Paris puis s’oriente vers la Méditerranée, à Monte-Carlo, pour se poursuivre sous forme d’une croisière vers Naples, Catane, Haïfa, Saint Jean d’Acre, Port-Saïd, où il abandonne le navire pour suivre le jeune couple dont la femme doit se faire soigner à terre, comme lui a abandonné la croisière précédente, dans ce même port, pour faire soigner sa femme atteinte d’une pneumonie. Il reprend la mer, comme il l’avait reprise précédemment avec son épouse, pour la Méditerranée occidentale avant de retrouver son navire, le Stella Polaris, à Malte tout comme il l’avait fait avec son épouse lors de leur croisière.

    Evelynwaugh.jpegSon mariage ayant explosé au retour de leur périple en mer, Waugh raconte son voyage à travers la Méditerranée en romançant un peu l’histoire pour laisser le couple qu’il formait avec Elle-Evelyn un peu en dehors du récit. D’une plume critique, acerbe, sarcastique, il décrit le monde déjà frelaté à cette époque du tourisme de masse qui se rue en troupeau dans les ports de la Méditerranée. Son regard est celui d’un Anglais convaincu de la supériorité de son pays : c’est toujours mieux en Angleterre ou éventuellement moins mal quand on ne peut pas dire que ça y est bien. Ces descriptions restent tout de même un excellent témoignage sur le monde puéril des croisières à la fin des années vingt et un regard acéré et lucide sur les grands ports du Bassin Méditerranéen qui a, aujourd’hui, valeur historique. Un regard que Francis Carco confirmera sept ans plus tard en visitant surtout les clandés. Sa description des métropoles, de leurs habitants, de leurs coutumes, de leur patrimoine est riche et précise, il s’appuie beaucoup sur un guide touristique célèbre à son époque, celui de Bedacker qu’il site abondamment. Il raconte un temps que nous avons peut-être oublié ou qu’il n’a pas vu comme ceux qui nous en ont parlé dans les décennies suivantes, un monde méditerranéen beaucoup plus homogène, beaucoup moins divisé, beaucoup moins éclaté, beaucoup moins déchiré, un temps où, par exemple, le racisme n’existait pas à Alger, si on le croit.

    Dans ce premier récit de voyage, Il n’est en rien un explorateur, pas plus qu’un découvreur, il est simplement un observateur et un témoin de son temps qui a laissé son regard en héritage. « J’ai appelé ce livre Bagages enregistrés pour la simple raison que tous les endroits que j’ai parcourus lors de ce voyage ont été largement visités et décrits ».

     

    $(KGrHqF,!p8FG5n7rq03BR4tZ1fKQQ~~60_35.JPGLA DERNIÈRE CHANCE

    Francis CARCO (1886 – 1958)

    Un journaliste, l’auteur qui pourrait être Carco lui-même, raconte son périple sur le pourtour de la Méditerranée pour enquêter sur la prostitution, le trafic des femmes et, plus généralement, sur tous les trafics imaginés par la pègre. Du Pirée à Marseille en passant par Athènes, Smyrne, Istamboul, Beyrouth et Tunis. Il dresse un état des lieux du « milieu » dans ces différentes villes où il rencontre ses contacts, ex-connaissances, relations et autres truands en exil qui ne sont plus les bienvenus dans leur pays d’origine, mais aussi des policiers chargés de surveiller les activités de ces drôles de citoyens.

    C’est à une grande balade dans les bas-fonds de ces villes portuaires que nous invite Carco pour visiter les bars, dancings, restaurants, maisons de passe ou bordels tous plus sordides les uns que les autres. Il dépeint avec le même talent le tripot le plus miteux, la rue la plus répugnante que les paysages les plus somptueux du Proche et Moyen-Orient. Ses portraits sont absolument magnifiques : vieilles putes en fin de parcours, vieux maquereaux désargentés, policiers arrogants, trafiquants rutilants comme des œufs de Pâques, …

    Francis_Carco_Meurisse_c_1923.jpgMais ce n’est pas sans une certaine nostalgie qu’il arpente ces lieux de perdition car le milieu semble voué à sa fin prochaine. « Dans chaque port, la police veille et, si habiles que soient certains coquins internationaux, force leur est d’admettre que la longue et déconcertante impunité dont ils ont scandaleusement joui, est bien près de finir ». Dans ce roman, Carco essaie de nous faire comprendre qu’un monde se meurt et qu’un autre est en train de naître, n’oublions pas que ce livre a été publié en 1935 dans des temps de fortes turbulences partout en Europe. Il a bien senti que ce monde, et pas seulement celui de la pègre, était en cours de mutation mais les mutations qu’il pressentait ne sont pas forcément celles qui se sont produites. Les putes qu’il a croisées jouaient leur dernière chance dans ces rades à matelots, comme les maquereaux jouaient leur dernière carte dans ses bas-fonds sordides, comme la Turquie jouait sa dernière chance avec les Jeunes Turcs au pouvoir, comme le monde jouait une dernière carte avant de voir le plus terrible conflit jamais vu s’abattre sur l’ensemble de la planète. Carco n’était pas un bon prophète mais il a bien senti que quelque chose n’allait plus, qu’un monde s’effritait qu’il faudrait bien un jour trouver une solution pour reconvertir les putes, recaser les maquereaux qui se tournaient déjà vers la drogue et canaliser toutes les énergies qui ne pensaient qu’à exacerber les nationalismes montants. « De quelle nature seront les réactions que soulèveront à sa mort les successeurs du Ghazi (Kemal) ? »

    Un livre plein de nostalgie, un livre d’avertissement aussi, « Il avait parlé pour les hommes de son espèce de « la dernière chance » qu’ils jouaient contre les règlements et les idées nouvelles ». Et, aussi, une réflexion sur l’éphéméréité des choses de ce monde….

    « Dernière chance ! Dernier va-tout ! Banco ?... Perdu !

  • LE TUEUR et MOI

     1332422242-436.jpgJ’avais repéré le criminel chez la libraire. J’ai le flair pour ça.

    À sa sortie, je lui emboîtai le pas dans toutes les enseignes de la rue commerçante. Je le suivais dans les files, je ne le laissais pas prendre du champ, il ne devait pas m’échapper. Après la librairie, il se rendit à la poste. A la poste, il déposa un petit colis. Qui pouvait contenir un doigt, un gros doigt ou une petite main à moins que ce ne soit un poignet, un simple poignet bien coupé avec un grand couteau tranchant comme je les aime.

    Et après la poste, ce fut la pharmacie, où il demanda des anxiolytiques. Le crime, quoi qu’on dise, vous met sur les nerfs. Même si on fait du massage de chakras et qu’on absorbe les contenus de boîtes entières de produits bio, le crime reste éprouvant, sec, tuant.
    Après la pharmacie, il se rendit chez la boulangère, il acheta des glacés. (Tous les acheteurs de glacés ne sont pas des criminels, cela dit). Chez la bouchère, je le vis fort énervé ; normal, il sentait le sang. Moi aussi, le sang me mettait mal à l’aise, j’attrapais vite des maux de ventre, des nausées, des vertiges. Le tueur me lâcha. Cela se fit dans un éclair. Il devait posséder des super pouvoirs...

    Enfin, après son passage, toutes les femmes moururent, c’était un tueur de femmes en série; ça aussi, je l’avais pressenti. Il ne s’était présenté qu’à des commerces où servaient des femmes.

    (J’ai toujours aimé les vendeuses, les serveuses, les femmes en uniforme de travail, cela me sécurise, leur féminité est comme mise à distance. Elles sont confinées à un rôle, elles se prêtent à tous les fantasmes…)

    Il ne les a pas tuées en ma présence, non. Quelques heures ou jours après. Mais c’est tout comme. Je ne vis plus aucune ces femmes une autre fois. Quand, quelques jours plus tard, je revins sur les mêmes lieux, plus rien n’était pareil. On me dira que c’est la règle : après un meurtre, plus rien ni personne n'est pareil. Je ressentis un fort sentiment d’étrangeté. J’eus beau me consoler en redoublant mes exercices à des barres trouvées ici et là et en écrivant des haïkus, je sentais que je n’allais pas bien.

    (Oui, pour me calmer, je fais de la sculpture de rue et j’écris des haïkus.)

     

    Filet pur de porc -

    la vision d’un corps couché

    beaucoup tailladé

     

    dans le muscle un nerf -

    ne manquait plus qu’une empreinte

    pour me compromettre

     

    éncucléé l’astre

    ne verra plus que d’un œil

    la lune crever

     

    Je rendis visite à l’infirmerie près de chez moi, mais l’infirmière n’était plus là. Plus trace du tueur en série non plus, il avait dû filer une fois ses forfaits accomplis.

    Je trouvai qu’il était temps que je me rende à la police où une policière avenante dans un uniforme seyant prit note de ma déposition.  Je me dis que si le tueur m’avait précédé en cet endroit, sûrement qu’il l’aurait assassinée. Elle avait de la chance; je lui ai dit. Je ne sais pas ce qu’elle est devenue car après mon arrestation, je n’ai plus jamais eu de ses nouvelles. Personne n’a cru à ma version du tueur filé dans les files.

    On a pris ça au pire pour une lubie, un montage de toutes pièces. On veut rendre des services, puis vous prend pour un malade. On devrait généraliser à tout le monde social la sculpture  de rue et la pratique assidue du haïku, la vie et les relations humaines en seraient grandement facilitées.

     

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  • FEU! CHATTERTON: L'incendie dans la chanson

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    " FEU! CHATTERTON, c’est l’héritage de Bashung ou de Ferré propulsé dans le sillage de The XX ou de LCD Soundsystem. Cinq Parisiens, emmenés par les textes déjà fondamentaux et la présence inouïe d’Arthur leur leader charismatique et ultra-contemporain, posent en quelques titres les bases du rock français à venir." Pierre Siankowski (Les Inrocks)




  • DOUZE QUATRAINS TROIS-QUARTS

    On ne dort pas avec Dieu

    comme on dort avec une femme

    même si l’oreiller de l’âme

    repose sur la tête du ciel

      

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    Ma mère m’appelle sur mon portable

    pour m’inviter à déjeuner au cimetière : 

    « Non, maman, ce n’est pas aujourd’hui

    qu’on exhume papa »

     

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    L’océan panique

    à la vue d’une femme :

    « Comme elle est immense

     et comme je suis laid ! »

     

     

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    Je triture tes lèvres

    je me dis qu’avec elles

    on pourrait faire

     une maison de plaisir

     

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    Ma mère achète

    deux ou trois produits à la fois

    Mon père prend toute la place

    dans le réfrigérateur

     

     

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     Mon boucher plaît à ma mère

    surtout sa viande de cheval

    qui faisait les délices de mon père

    quand il galopait encore

     

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    Si je pouvais regarder en toi

    je ne le ferais pas

    je me contenterais de ta nudité

     qui est plus profonde

     

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    Je décore

    de la croix du sperme

    les poitrines

     des femmes conquises 

     

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    Le train le tram le bus

    me regardent dans les yeux

    J’aime ces instants intenses

     avant le choc technique

     

     

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    On a dépendu le poète

    de l’arbre à mots

    Sur sa branche

     des vers avaient pris racine

     

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    Avant d’écrire

    régurgite ton présent

    (ne mâche pas

     tes mots)

     

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    Ne changez pas ma police,

    dit ce caractère,

    sinon je ne réponds

    plus du texte

      

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    Croquer le bruit

    pour atteindre

     au noyau du silence.

     

     

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  • IRRÉSISTIBLES chanteuses BRÉSILIENNES

     Maria BETHANIA (1946). Elle est la soeur de Caetano VELOSO


    Elis REGINA est née en 1945 et décédée en 1982 à l'âge de 36 ans.

    Gal COSTA (1945)

    Rita LEE (1947)

    Beth CARVALHO (1946)

    Nara LEAO est née en 1942 et décédée en 1989 à l'âge de 47 ans.

    Astrud GILBERTO (1940). Elle a été l'épouse de Joao GILBERTO. 

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    Marisa MONTE (1967)

    Maria GADU (1986)

    CIBELLE (1978)

    CÉU (1980)

    Vanessa DA MATA (1976)

    Fernanda TAKAI (1971)

    Mallu MAGALHAES (1992)

    Gaby AMARANTOS (1978)

    LURDEZ DA LUZ 

    TIÊ

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  • LENT NOIR d'Erwann ROUGÉ

    P.Leuckx.jpgpar Philippe LEUCKX

     

     

     

    Le terrible dans ces poèmes de Rougé n’est pas seulement dans le titre, qui suggère tout à la fois le noir de houille de l’enfance, et la férocité qui va avec certaine enfance salie, et la vague de fureur chasseresse d’hommes violents, et la « langue déchir(é)e » des victimes, et les placards de l’horreur, de l’enfermement.

    Il y a plus encore dans ce livre, où les vers se répandent sur la page, déchiquetés, structurés, décalés, il y a le désir de dire le nu plus nu que le nu, l’acide en gorge, l’œil délavé, la « haine », « leur haine », « la langue noire », qui ne renonce pourtant pas, au milieu de la traque.

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    Ce livre peut se lire comme un récit d’enfermé/évadé/pourchassé. Un enfant ? Un adulte ? Une ombre ? L’histoire ne le dit, ne se termine pas, elle recommence et hausse le ton juste pour éclairer l’universel. Le lecteur suit au présent l’acharnement à vivre de quelqu’un qui est happé, violenté, suivi, traqué.

    la fatigue d’oiseaux dans la bouche

    ce temps pris au trou

    lent écoulement

    halètement de l’autre

    tu étouffais de tristesse

    avaler l’air les champs la dune

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    En lisant cet admirable livre, j’ai songé plus d’une fois à toutes les blessures d’enfances truffautiennes, pasoliniennes et autres. Les coups, quatre cents et autres. D’enfants souillés par l’existence, le mépris, les haines ordinaires…

    Toujours faire le guet résonne à la dernière page de cet opus comme l’apologue du pauvre, toujours alerté, sans cesse en alerte, comme la bête traquée qui flaire le danger, bête ou écrivain ou enfance battue, la même vigilance au bout des mots, la même et terrible exigence de dire au plus nu le vrai.

    Magnifique Rougé.

    L’arbre à Paroles, coll. Résidences, 2014, 66p., 10€.

    -----------------

    L'ouvrage sur le site de L'Arbre à Paroles (copier/coller le lien)

    http://maisondelapoesie.com/index.php?page=lent-noir---erwann-rouge

  • IRRESISTIBLES chanteurs BRÉSILIENS

    D'AUJOURD'HUI

    Rodrigo AMARANTE

    "Troubadour « lost in translation » entre son Rio natal et son Los Angeles d’adoption, ce Caetano Veloso version hipster, ami de Devendra Banhart, noie son spleen en trois langues sur une guitare sèche et dans une mer de réverbérations et de chaloupements mélancoliques. Son folk minimaliste, sa voix suave et nue à la langueur désincarnée ont un charme vénéneux."


    Lucas SANTTANA

    "Le chant est suave mais les platines sont toujours à portée de main de ce guitariste sampleur. Neveu de Tom Zé et petit génie pionnier du tropicalisme digital, il déconstruit l’héritage afro-brésilien pour réassembler chanson acoustique, musique classique, hip-hop, funk, dub et électro pointue. Le tout avec une approche ludique qui n’entame en rien son exceptionnelle musicalité. C’est dire comme on attend son nouvel album, qui sortira à la rentrée sur le label No Format."

    Seu GEORGE

    "Sa voix grave et ironique au charme ravageur, son débit mitraillette nous ont fait complètement craquer quand il a sorti son premier album solo, Cru, il y a dix ans. Sur ce disque de « musique pour barbecue » (le barbecue est une institution au Brésil) sorti en 2011, le charismatique chanteur marie sa verve jubilatoire avec l’esprit soul des seventies, sur un mélange de funk, de samba et de rock ultra festif. Aujourd’hui, Seu Jorge tourne avec l’Orchestra Imperial (également rejoint en live par Rodrigo Amarante ou la chanteuse Thalma de Freitas), un big band ultra populaire de samba gafieira très rock édité récemment par le label Mais Um Discos (le disque Fazendo as pazes com o swing)."

    Commentaires de Télérama

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    D'HIER & D'AUJOURD'HUI

    Caetano VELOSO

    "1967, cette chanson a permis aux Brésiliens de découvrir le mouvement musical du Tropicalisme. Avec cette composition, l’objectif de Veloso était de composer une "marcha" de carnaval qui inclurait des éléments de la culture pop de l’époque."


    Jorge BEN

    "1963, premier succès de Jorge Ben, Mas que nada fait également partie de ces musiques brésiliennes que l’on ne peut n’avoir jamais entendue. Le chanteur nous y invite à danser pour oublier toutes les mauvaises surprises de la vie. Un conseil facile à suivre, tant la musique est entraînante."


    Chico BUARQUE

    "1971, Chico Buarque raconte l’histoire d’un ouvrier du bâtiment, sa dernière journée de vie, de sa sortie de la maison jusqu’à la chute fatale qui entraîne sa mort. Par ce biais, Buarque dénonce l’aliénation des travailleurs dans le monde capitaliste."


    Tom ZÉ

    est "un compositeur et multi-instrumentiste, et l'un des principaux bâtisseurs du mouvement tropicaliste dans les années 60. Retombé dans l'oubli après le pic du mouvement, il est redécouvert par David Byrne dans les années 90." 


    Gilberto GIL

    "1967,  c’est toute une histoire que raconte Gil dans cette chanson, celle de deux amis, José et Joao. La spécialité du premier est de s’amuser, celle du second de toujours se retrouver pris dans des bagarres. Un week-end, au parc, ils rencontrent Juliana. José en tombe amoureux. Lorsqu’il voit sa bienaimée avec Joao, il devient fou de jalousie et tue le couple."

     

     

    Joao GILBERTO

    "1958, ce tube mondial, repris par de nombreux chanteur, est l’une des chansons les plus marquantes de la Bossa Nova. Rien à dire : juste écouter et savourer."


     "1958, l’acte de naissance de la Bossa Nova. Les paroles sont de Vinícius de Moraes et la musique d’Antonio Carlos Jobim."

    Antonio Carlos JOBIM


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    Joao Gilberto, Caetano Veloso & Gilberto Gil


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    Les commentaires des chansons sont de Amélie Perraud-Boulard (Le petitjournal.com)

     ...

  • LA FILLE EN BLEU + JAUNE ET JEUNE, deux textes de Denis BILLAMBOZ

    La fille en bleu

      

    Son ciel était gris

    Son monde était triste

    Elle n’avait que l’or

    Des boutons d’or

    Pour colorier les présages

    Blottis dans les nuages

      

    Elle n’avait que le rouge

    De sa bouche

    Pour peindre le soleil

    De son ciel

    Elle n’avait plus de bleu

    Elle l’avait mis dans ses yeux

      

    Au creux de son coeur

    Dans le flot de ses humeurs

    La fille aux yeux bleus

    Dissimulait le feu

    Qui coulait dans son sang

    Embrasant ses sentiments

      

    L’or des boutons d’or

    Brillait sur son corps

    A sa bouche un brasier

    De rouge incendié 

    Elle se consumait

    D’amour insatisfait

     

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    Jaune et jeune

     

    Soleil jaune brille

    Vin jaune pétille

    Carpe jaune frétille

    Fleurit jaune jonquille

     

    Court jeune fille

    Court jaune fille

      

    Le jaune scintille

    Le jaune pétille

    Le printemps titille

    L’amour émoustille

      

    Court jaune fille

    Court jeune fille

     

    Le bonheur choit en vrille

    Rit jaune la fille

     

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  • ÉROTISME LITTÉRAIRE

    images?q=tbn:ANd9GcSqoFWkTnAa8xWM2oeMf3cm1vrvA2Md68WoJgygRWB5uornoHjPMVT4SQIpar Denis BILLAMBOZ

    Deux textes très différents pour évoquer l’érotisme en littérature, tout d’abord un texte très récent d’Anne Bert racontant la difficulté de vivre une vie sexuelle avec ses fantasmes et ses prétendues déviances pour ceux qui ne figurent parmi la population dite normale, et, ensuite, un texte déjà daté et désormais classique de Viollette Leduc, égérie de la libération sexuelle au milieu du siècle dernier. L’occasion aussi de constater que le sexe a été souvent prétexte à l’écriture de bien beaux textes.

     

    9782363260161FS.gifS'INVENTER UN AUTRE JOUR

    ANNE BERT

    « Elle aimait Mozart et les Beatles », non, non, je me trompe de love story, elle aimait un acteur et les beaux textes, surtout sa façon de réciter ces beaux textes, mais elle perd, suite à un accident, la possibilité d’atteindre l’orgasme et se venge cruellement sur le responsable de cet handicap. Tom a été abusé par sa tante, il en a gardé un profond dégoût pour les femmes sauf celles qui se décomposent à l’approche de la mort et qu’il accompagne dans leur dernier souffle. L’homme-chien a tout perdu, il vit avec son chien, dans la marge, il refuse même les avances d’une bourgeoise qui veut vivre avec lui son fantasme d’étreindre un SDF. Madame devient veuve mais ne peut se séparer de son mari, elle se donne à un autre sur sa tombe pour perpétuer leurs gestes d’amour. Accro à l’image d’une rue qu’une fille transmet chaque matin sur son blog avec un petit message, il découvre avec surprise que cette femme virtuelle aurait pu être plus réelle pour lui. Odile tombe dans les rets d’un voyeur en cédant à ses exigences et y prend un réel plaisir.

    Dans ces six nouvelles Anne Bert met en scène des personnages qui ne vivent pas leur sexualité comme la majorité des femmes et des hommes qui déambulent dans les rues, ils vivent le handicap ou dans la marge, préfèrent la morbidité, la nécrophilie, le fétichisme ou la virtualité, tous ont des désirs, des fantasmes, des envies sexuelles comme la majorité des êtres humains. Le fil rouge qui relie ces histoires, plus morbides qu’érotiques, est ce besoin qu’on tous les handicapés, paumés, déviants (ou présentés comme) d’avoir et de vivre une sexualité même si elle est différente de celle des autres.

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    Ces textes pourraient figurer dans le catalogue n’importe quel éditeur, ils ne sont jamais indécents seulement durs, cruels, charnels, sensuels, ils disent des mondes qu’on n’aime pas voir, pas regarder, les monde de la marginalité et de la différence qui choquent nos penchants bien pensants. Le talent d’Anne Bert lui permet de nous emmener au fond d’histoires difficilement supportables mais tellement réelles, des histoires comme les médias en relatent quotidiennement. Son écriture fluide, forte, violente quand il le faut, sensuelle si c’est nécessaire, lui permet d’explorer les mondes les plus glauques sans jamais sombrer dans la sordidité ni la répugnance. Elle nous montre seulement que la sexualité est une fonction charnelle, physiologique, psychique et finalement vitale qui ne concerne pas que les starlettes et les bellâtres dénudés qui s’exhibent dans les magazines ou sur la Toile mais tout le monde même les moches, les handicapés, les malades, les pauvres, … et que les fantasmes peuvent planter leurs racines là où on ne l’aurait jamais cru. Les phéromones peuvent entraîner dans leur danse endiablée, comme dans un ballet de Walpurgis, tous les êtres sexués sans aucune préférence, l’amour est pour tout le monde même si certains disent le contraire et en font même une religion.

     

    violette-leduc-le-taxi-.jpgLE TAXI

    VIOLETTE LEDUC (1907 -1972)

    « Nous sommes deux orages pris l’un dans l’autre ».

    Dans un taxi qui roule à travers Paris deux amants racontent les ébats charnels qui les agitent en un long dialogue d’une centaine de pages. Un dialogue construit sur des répliques courtes, un texte sensuel, érotique, poétique, arachnéen, jamais vulgaire, ni grossier. Juste un long poème en prose dialoguée, une ode à l’amour charnel, à l’amour fusion, fusion des corps, des esprits et des sens, un transport au-delà de la raison, au-delà de passion même, une immersion dans l’amour dévastateur qui emporte tout sur les déferlantes du plaisir et dans les délices des élans partagés.

    Un texte beau, un dialogue élégant, qui voudrait emmener le lecteur à bord de ce taxi qui navigue comme un bateau ivre sur le pavé parisien, comme Violette Leduc sur les passions qui ont enflammé sa vie.

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    « - Pénétrez mes étoffes. Je suis en velours, je suis en soie.

    - Je vous enveloppe. Précieuse, je vous couvre de toiles d’araignée, est-ce assez léger ?

    - Revenez…

    - Enfermez-moi dans votre coffret.

    - Si vous venez.

    - J’ai seize ans.

    - J’ai quatorze ans.

    - Aurons-nous des frissons ? »

  • DANS MA TÊTE et autres poèmes décérébrés

    Dans ma tête

     

    Ma mère et mon père ont élu domicile

    dans ma tête

    Ils ne font pas de bruit se montrent discrets

    D’ailleurs à certaines heures

    je pourrais les croire ailleurs

    au cœur au foie ou dans les talons

     

    Personne ne sait qu’ils sont là

    si je ne le faisais pas remarquer

    parfois

    pour dire quelque chose d’intéressant

    qui focalise l’attention sur mes cheveux

    enfin ce qu’il y a sous le peu qu’il m’en reste

      

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    Dans les majuscules

     

    Dans les majuscules

    je ne me vois pas

     

    Où je me sens bien

    c’est dans les minuscules

     

    D’ailleurs je me demande

    si je ne vais pas supprimer

     

    toutes les majuscules

    de mon texte

     

    Si je meurs avant faites-le

    pour moi s’il vous plaît

     

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    Dans ma tête (2)


    Si ça cogne dans ma tête

    c’est que maman est en rogne contre papa

     

    Et qu’ils boudent tous les deux dans leur coin

    en faisant les cent pas ou en tapant des pieds

     

    pour je ne sais quoi

     

    Si ça cogne dans ma tête

    c’est que maman a tué papa sur un coup de tête

     

    Et qu’elle se demande maintenant

    quelle robe elle mettra pour l’enterrement

     

    et avec quoi

     

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    Le côté droit


    Egarez vous sur le côté droit

    de votre cerveau

     

    là où il y a la place pour

    l’évasion le rêve la liberté

     

    le parking est gratuit aussi

    de ce côté-là

     

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    Les filles

     

    J’aime les filles qui ont une frange

    une queue-de-cheval une raie sur le côté

    un chignon coque plutôt qu’un chignon sophistiqué

    des nattes des couettes des boucles des mèches

     

    J’aime les filles qui ont des cheveux

    lisses bouffants en cascade couleur neige

    mais n’allez pas croire que je pinacle sur

    les filles qui ont la boule à zéro

     

    parfois c’est la même

     

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    les migraines de mon père

     

    mon père a toujours eu la migraine

    je disais que c’était depuis la mort de son frère

    d’une appendicite quand il était petit

    je pensais que ça passerait je minimisais

    comme on minimise les maladies de ses proches

    quand ça lui prenait c’était pour la journée

    il se battait contre son mal de tête

    c’était souvent le samedi ou le dimanche

    jamais la semaine où il travaillait à l’usine

    comme si ça ne se faisait pas de prendre congé pour ça

    des amis étaient morts au travail par accident

    ça il ne voulait pas laisser sa vie sur son lieu de travail

    d’ailleurs il a pris sa pension dès qu’il a pu

    pour bien profiter du reste de sa vie

    puis le mal de tête l’a quitté c’était bien dû au travail

    boulot très tôt tramway dodo

    (il apprendrait à conduire quand il serait retraité)

    un bifteck de cheval au soir quand il rentrait

    la télé le jardin le bricolage pour améliorer la maison

    à table les histoires avec ses chefs

    les contremaîtres lèche-cul les ingénieurs incompétents

    sa façon de ne pas chercher d’avancement

    ni par les passe-droits ni par le travail supplémentaire

    cette obsession d’avoir son temps de travail qui ne débordait pas

    sinon sans doute par la migraine

    l’usine rognait par là sur son temps libre

    elle avait trouvé une faille ouverte dans l’enfance et s’y était engouffrée

    par la migraine l’usine gagnait quelques heures

    elle empiétait sur le territoire privé d’un de ses salariés

    l’usine par la étendait son domaine d’exploitation

    l’usine avait semé des petites graines de migraines

     des petites graines de mort douce dans la terre dure de sa tête

     

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